«Las botas llenas de mierda» (La cabra)

Mario estaba cansado de mancharse de tierra. Aquellos días eran tan sucios e incómodos para Mario, que no estaba acostumbrado a tragar azarosamente lo que vaga por el aire desordenadamente, que Mario ahogado de tanta naturaleza junta, de su tanto estómago convertido en un temporal de siroco infinito, el piano tragado por la tierra y las olas del mar en un nudo e intestinos parados como estatuas del tanto miedo al desaliento. De la música del corazón de Mario sólo quedaba tierra instalada en las esquinas, el montón que entra diariamente en la su alma ya de tierra seca que se agolpa en montones de sentimientos que no puede descifrar ya Mario, que con la tanta tierra en los ojos que ya no puede ver ni el sonido de la su mirada misma, comprender si acaso el tan sólo sonido del brillo de la su alma envuelta en arena, que de su piano de arena que dejó de respirar sin avisar. Mario prepara café para comprender entonces la tarde, mira de nuevo los recortes de prensa colgados en la red recordando los años de música, pero el bote de café sólo contiene tierra húmeda y restos secos de tabaco francés de alguna turista, cuando el corazón de Mario se detiene un instante. Mario se asusta y corre a por sus pastillas a la otra habitación y un golpe de suerte salva la vida de Mario, el tiempo salva a Mario nuevamente, que está ahora sentado en la única terraza donde aún no ha llegado nadie, donde todavía se puede divisar la noche tranquilamente sin forasteros ni vecinos, donde dejarse azotar por el viento y sentir el calor del café con los golpes de humedad es como si hasta la noche se empapara de lágrimas sin previo aviso contigo, las luces llorando de los barcos, empapándolo todo de tristeza con el viento, que cerrando todas las puertas fuertemente con la ira y el desdén que sólo la naturaleza es capaz de proponer cuando Mario menos lo espera.